Алексей Ковылов - Опять и снова
Вечерняя прогулка.
Расплывчатый свет ангелов-фонарей
Смягчает глаза полудымкой-слезой.
С листвы тополей льется осень дождей
Пожухлую грязь топчет нервно изгой.
***
Говорят, что нельзя оставлять
Дела - на завтра,
Мечты - на вчера.
Ночью магнитом манит кровать,
Далее - завтрак
И отдых пера.
Целый день будет прожит зазря,
Крылья ждут в углу,
Муза -в приемной.
Города знаний гулом грозят
Расстроить струну
Души никчемной.
Гаммы шума сбивают мотив
Простейшей пока, но мелодии.
Лаем заходится бульмастиф,
А я - в облаках
Вишу, вроде бы.
Грустное.
Почему я не спортсмен?
Не прославленный ученый,
Не богатый бизнесмен,
Не рабочий закопченный?
А обычный рядовой
В армии студентов Меда,
Незаметный, чуть живой
С завтрака и до обеда.
***
День прошел, и стал короче
На его длину тот путь,
О котором мысли ночью
Не дают душе заснуть.
Все ищу, недосыпая,
И никак не нахожу
Дармовые двери рая,
Где тепло и нету луж.
Луж от слез во время ссоры,
Луж от тучи грозовой,
Солнца свет ласкает горы
С бесконечной добротой.
Над горами - синька неба
Без намека на циклон.
Постоянно длится лета
Нескончаемый сезон.
Мне не так уж много нужно,
Чтобы жизнь шагнула в рай:
Просто вышла бы наружу
Бесполезная печаль.
***
Жизнь моя - плохой гамбит
В неумелом исполненьи.
Лоб молитвами разбит,
Мозг - мечтами о прозреньи.
Спину ломит сколиоз,
В сердце - боль при размышленьи.
Развивается невроз
От бессмысленных томлений.
В каждой кости перелом,
В каждой клетке - вирус страха.
В каждом зубе коренном -
Мудрость пьяного монаха.
Все болезни на Земле
Посетили мое тело.
Странно, я пока в седле,
И вожжа не ослабела.
***
Когда сидишь, согнувшись, ночью за столом,
И настроенье на нуле
И думаешь скорее всего не о том,
Из-за чего желвак в скуле.
Приходят иногда, не сразу и не вдруг
Слова небесной красоты,
В которых жесткость и мужество юных рук
Рвут первой любимой цветы.
Надеясь на недолгое свиданье
С укравшей безмятежный сон,
Мужские руки в мечтах строят зданье,
Где счастлив лишь тот, кто влюблен.
Где воздух чище, чем в лесах Бразилии,
Просторней, чем в выси небес.
Где не нужны имена и фамилии,
И звон обручальных колец.
Жаль, вечно летать в заоблачном рае
Возможно лишь после смерти.
А так - светает, ночник догорает,
Романтик - на земной тверди.
Мало.
Мне мало быть с кем-то,
Мне нужно - с тобой,
Не взятой в аренду,
Не мертвой - живой.
Мне плохо быть с кем-то -
Ведь это мираж.
И мрак после света -
Цена за кураж.
Мне трудно быть с кем-то -
Ведь ты не со мной.
И это не метод
Сраженья с тоской.
Мне вредно быть с кем-то,
Ведь час без тебя
Снабжает советом
Как лучше пить яд.
Вздор выслушав этот,
Ты давишь зевок;
Каноны эстетов
Раскрыть я не смог.
Не стал твой портрет я
В стихах возносить -
Придворных поэтов
Полно на Руси!
***
Мне нужно дышать полной грудью без страха
За то, что дышу я не так.
Я должен знать то, что нигде не дал маха,
Пока освещал свечкой мрак.
Когда видел в тьме то, что видеть не надо,
Ведь знание вредно для сна.
Когда предо мной проплывала громадой
Несказанных слов страна.
Когда я боялся, что не осознаю,
В стихах не смогу передать,
Всех красок свечного бесплатного рая,
В котором случалось бывать.
Молодость.
Если похмелье затянулось,
Иссякли наличные деньги,
Настроеньем правит понурость,
От страха нахмурились стельки.
Если заела однородность
Ничем не выдающихся дней.
Если пропали в сердце гордость
И ясность - в холостой голове.
Значит - "просто немного устал",
Забыл про "свет в конце тоннеля",
Свет от лампад в честь тех, кто проспал
Всю жизнь в слепой единой вере.
Молодость - нескончаемый бег
В надежде на секунду счастья.
Кто-нибудь! Дайте нужный совет,
Как голодать с зубастой пастью?!
Не так!
Нечеткие, расплывчатые,
Несимпатичные слова.
Неправильно-порывчатые
Движенья тела и ума.
Не тот осадок остается
У памяти важнейшей встречи,
Опять я был всем, кем придется:
Циничным, злобным, бессердечным,
Не смог стать страстно-романтичным
Для тех, кто ждет таких поэтов.
Не выразил как надо личность
Своей души - сквозного ветра.
***
Опять погода для прогулок
Под руку с нежною красоткой.
И вечер тих, горяч и гулок,
И небо пахнет жизнью кроткой.
А я иду один, ненужный
И наблюдая за закатом.
Молчу и млею, безоружный,
Увидев вскрытый ларчик с кладом.
И жду счастливого мгновенья,
Когда тебя увижу рядом
И напишу в стихотвореньи:
"Мне больше ничего не надо!"
Отбываю номер.
В институте - хорошист,
В меру умный, не ершист.
Дома - лодырь раздражённый,
Вечно чем-то обозленный.
Утром - сонный, днем - немой,
Вечером - едва живой,
Выжатый и не успевший,
Недовольный днем прошедшим.
Ночью - голову под гнет,
Только муза не идет.
С разумом мечты флиртуют,
Он в кармане держит дулю.
Руки пишут сивый бред,
Снова ничего в нем нет,
Мысль в нем снова сдохла сразу,
Слов в нем снова до отказу.
Утром - снова замкнут круг.
Без друзей и без подруг
За вчерашний день болея,
Скукой к месту я приклеен.
Отдых.
"Наконец освободился
От учебной суеты,
В плащ палатку погрузился,
Собирать пошел цветы.
Пескарей в водовороте
На наживку доставать
И, не думая о броде,
Речку кролем рассекать.
Вместе с ветром облаками
Силой мысли управлять.
И заоблачные дали
Ярким словом прославлять.
Обнимать руками небо,
Пить росу из рук травы.
Обходиться без обеда,
Обменяв его на высь".
Глупый сон прервался криком
Лектора: "А ну-ка, встать!"
Стало стыдно и обидно:
"Вот дурак! Не дал поспать!"
Повседневное.
Что-то я увяз в болоте
Бесконечных, нудных дел.
Начал жить по зову плоти,
А не так, как захотел.
Без нагрузки сердце бьется,
Кровь струится чуть жива,
Мысли вьются как придется,
Душу съели жернова.
Жернова простого быта,
Ежедневной суеты
У разбитого корыта
С вечным неводом пустым.
А ведь помню, было время,
Не совсем еще давно;
Не давал я жизни лени
И не нежил тело сном.
Много правильных и верных
Я речей бы смог сказать,
Если б время это мерной,
Трезвой кружкой наверстать!
Повтор.
Я уже где-то слышал
Этот нервный крик идеализма,
Это влажное дыхание жизни -
Бунт святейшего максимализма.
Кто-то тоже гордился
Тяжестью хомута совести,
Но потом убедился,
Что люди любят лишь вольности.
Это все уже было:
Мышцы лопались от напряженья,
Нервы хныкали от утомленья,
Сердце ребра правило волненьем.
Так зачем таять мылом
На вонючих лапках критиков?
Лучше с этим же пылом
В одах воспевать политиков.
Поселок.
Поселок в Подмосковье,
Разбитый пьянством и бездельем.
В нем запахом коровьим
Дышать я буду две недели.
В нем буду пить из лужи
Испорченную флорой воду.
Но эта грязь - снаружи,
Внутри - бушует дух свободы.
Теснит его разруха,
Стегает залихватской плеткой.
Но сила есть у духа,
Чтоб ждать желанного полета,
Чтоб слушать с безразличьем
Мой монолог, невнятный, грустный
И хвастаться наличьем
Тупейших глаз и рожиц тусклых.
Свое я отстрадаю
И возвращусь к тверскому смраду,
Он снова станет раем:
Хоть ненадолго, но взаправду
О "красных днях календаря".
Я ненавижу праздники
И выходные дни.
Словно мятные пряники
Привкус дают они.
Скука мешается с водкой
В жесткий ударный ерш,
Утром дел пьяных сводка
В совесть втыкает нож.
Эта все спишет на глупость -
Мол, я тут ни причем.
И добавит сутулость
На денек в моцион.
Вся в фиолетовых шрамах,
Совесть дрожит оттого,
Что осознания срама
На день хватает всего!
Сентиментальность.
Еще один день прошел без тебя,
Опять не хочется быть трезвым,
Душевные петли снова скрипят -
Любая помощь бесполезна!
За исключением нежной руки:
Твоей, по-детски ласковой,
Не ищущей пессимистов других,
Влюбившихся в блеск глаз твоих.
За исключением искренних слов,
Тобой беззвучно сказанных;
Громкой банальностью глупых стихов
По строчкам не размазанных.
Образных слов обо мне и тебе,
Впервые глубиной пьянящих:
Долго ль разлуку с тобой мне терпеть,
Не встреченной, но настоящей?!
***
Последний черно-белый слайд
В коллекции метелей
Прошел без бед и неудач,
Хотя и без сражений.
Опять не смог себя сломать
И выплеснуть наружу
То, что в себе нельзя держать,
Что, верю, людям нужно.
Опять придется утешать
Себя мечтой о лете,
Смотреть, как реки вертят вспять
На видеокассете
Другие люди, а не я:
Что делать?
Что делать, если нет ведущей цели,
Которая звала бы за собой?
Работы груз натер мозоль на шее,
Помимо серых будней - ничего.
Не видно впереди ни тьмы, ни света,
Испущенного ласковой звездой,
А в кошельке для слов - одна монета,
Другие растранжирены давно.
Она лежит и ждет своей истраты
Семнадцать долгих, слишком долгих лет,
Нет нужной, что достойна этой платы,
Согласной за нее отдать свой свет.
В чем дело? Может, курс валюты низок?
Нездешняя она? Иль может, бред
Сейчас несу и миг расплаты близок,
В который правда выплывет на свет?
Когда прозрею и увижу ценник,
Все цифры различу, смогу сравнить
С тем эталоном в виде странных денег -
Монетки стертой, не дающей жить.
И если подойдет моя копейка -
Все, что тебе могу я предложить -
Твоей душе, бесценная злодейка,
Мы сможем счастье на нее купить!
Язык.
Жгучей бы крапивой исхлестать язык,
Чтоб он отучился спорить с головой.
Он давно красиво рассуждать отвык,
Быстро наловчился говорить "отстой",
Если видит эталон изящности;
"Даун" -если слышит речи гения.
Сам же знаменит своей невзрачностью
И безостановочным движением.
Вдруг мышечный спазм иль объем волдырей
Перекроют выход мысли холостой,
Каторжной колодкой сдавят гул речей,
И начнет звенеть голос золотой!
У Вас возникли вопросы? Попробуем ответить (Кирил, Сергей А. и Сергей Ч.)
